Fugaz

imagen: Archivo Liu.

(para Nebbia)

Lo ves.

Junto a todo lo demás, en una esquina, un rincón, un muro, un horizonte inabarcable, difuso y lleno de colores.


Como un minotauro, unos tentáculos, una piel moteada, o una silueta a contraluz. Un recuerdo.

La sensación de estar asistiendo a algo diferente. Cómo nacía un acontecimiento, una sensación colectiva, tan primitiva, involucionista y carente de interés como ver bailar a alguien. Tan encantadora, emocionante y maravilloso como ver bailar a alguien. Como unos primeros pasos. Como la atención de no poder evitar fascinarse ante el asombro de un niño. El silencio antes del grito de júbilo y los golpes al suelo.

Nunca nunca nunca.

La repetición en grados sucesivos de euforias encadenadas, trenzas de brazos al viento ondeando bajo el sol de las luces, de la luna, de los espejos, de la calle. Del oleaje. Una corriente que absorbe los pensamientos en fuga y los desintegra en una felicidad autocombustible y endógena.

Recuerdo estar y no pensar porqué, simplemente era correcto sentir. Al menos ese momento.

Con los años cambia la memoria, como los cuerpos. Aprenden por sí mismos a caer (y levantarse) y cada uno crece con un ritmo diferente, una música distante, una forma propia.

Con los años cambia la memoria, como los cuerpos. Aprenden por sí mismos a caer y levantarse, y cada uno crece con un ritmo diferente, una música distante, una forma propia.

Escenificar lo eterno lleva menos coste de lo que parece. Sentir la plenitud precisa de los huecos reinos de la desaparición. Y eso es algo que los sentidos nos hacen percibir con verdadero entusiasmo, la gracia del instante. No poder decirlo, no tener que contar a alguien cómo estar en el camino, sino atravesarlo, ser trayecto, tránsito, ramificación de la savia.

El fluir de la nebulosa sonríe antes de haber aprendido a andar a solas hacia su propia aventura